En Valencia, un nombre acabó
flotando sobre todos, Polope se llama, ni el apellido es corriente. Será o no
será, pero si llegase a ser, ¡bomba!, premio gordo. Un quite por chicuelinas el
tercer día resucitó -digamos removió- todos los sentidos, como siempre sucedió
cuando aparece alguien con rango y puso al personal en estado de alerta.
JOSÉ LUIS BENLLOCH
En vísperas de Julio. Valencia. Cuando más aprieta el calor
y se suspira por aquella feria que fue, la gente anda/andamos ilusionados con
dos, tres, cuatro chicos de la Escuela. Está bien, muy bien. Para eso están las
escuelas, para ilusionar. Y si además de la ilusión se llega a la realidad
pues… pues como si jugases al póquer y ganases. O más. ¿Y si no?… Si no que nos
quiten lo bailao estos días, te dices. La realidad es que en Valencia, con el
telón de la Fira como fondo, mezcla de nostalgia y esperanza, vimos,
disfrutamos y sufrimos, la gente que viene y hasta la que difícilmente vendrá,
sumamos, restamos y salen motivos para la ilusión y no solo por los chicos de
Valencia. Molina, Jordi, Miguelito, D’Alva, Hoyos, León… y un nombre que acabó
flotando sobre todos, Polope se llama, ni el apellido es corriente. Será o no
será, pero si llegase a ser, ¡bomba!, premio gordo.
El alegre ambiente que se respiraba en la abarrotada plaza
de Cuatro Caminos de pronto lo apagó un castaño de Garcigrande. Triste prólogo.
Como su bravura. Dentro de sus bajas hechuras, predominaba el tren delantero
sobre la culata. Desde su bonita cara, perdía la vista distraídamente. 
